Je n’avais même pas fini de me démaquiller que mon beau-père a frappé à la porte.
Dans cette luxueuse chambre d’hôtel 5 étoiles, tout m’a soudain semblé froid et étouffant.
Il ne m’a pas regardé. Il m’a juste fourré une liasse de billets dans la main – dix billets de 100 $ – et a balbutié :
« Si tu veux vivre, pars maintenant. Ce soir. »
Je me suis figé. Comme si mon cœur avait été noyé dans l’eau glacée.
Je m’appelle Anjali , j’ai 26 ans et je suis comptable dans une entreprise de construction à Delhi . J’ai rencontré Raghav , mon mari, lors d’une réunion de partenariat entre nos entreprises. Raghav, de trois ans son aîné, est un jeune, beau et charmant PDG, fils unique d’une famille riche et célèbre de Lucknow . Notre relation a évolué rapidement. Six mois plus tard, il me demandait en mariage.
Ma famille est ordinaire. Mes deux parents sont des fonctionnaires retraités. Quand Raghav a demandé ma main, ma mère a pleuré de joie, et même mon père, strict, m’a donné sa bénédiction. J’ai toujours été une fille obéissante, n’ayant jamais cru que je ferais le mauvais choix.
Le mariage était grandiose, célébré dans l’un des plus beaux hôtels de Delhi.
Tout le monde admirait mon « mariage avec un riche ».
Mais je ne l’épousais pas pour l’argent.
Il me mettait en sécurité .
Jusqu’à la nuit de noces…
Mon beau-père, M. Rajendra Mehta , était un homme calme et réservé. Dès notre première rencontre, j’avais senti qu’il ne m’appréciait pas.
Mais jamais je n’aurais imaginé qu’il dirait une chose pareille, le soir du mariage de son fils .
« Je… je ne comprends pas. Que veux-tu dire, tonton ? » ai-je balbutié, encore sous le choc.
Il resserra sa prise sur ma main et murmura comme quelqu’un terrifié à l’idée d’être entendu :
« Ne pose pas de questions. Dès que tu sortiras, quelqu’un t’attendra. Ne reviens pas.C’est tout ce que je peux faire pour toi. »
Puis il m’a regardé, hanté, effrayé, comme si cela pouvait lui coûter la vie.
Et puis… il est parti.
Je me tenais là, tremblante, mille questions tourbillonnant dans mon esprit.
Dans l’autre pièce, Raghav riait au téléphone avec ses amis, inconscient de ce qui venait de se passer.
J’ai paniqué. Je ne savais plus à qui faire confiance.
J’ai alors appelé la seule personne à qui je pouvais faire confiance : ma meilleure amie, Priya .
« Tu as perdu la tête ?! Tu t’es enfui le soir de tes noces ? On t’a menacé ? » hurla-t-elle.
Je lui ai tout raconté.
Elle s’est tue. Puis elle a dit :
« Si ton beau-père a dit ça, c’est grave.Je viens te chercher. »
Dix minutes plus tard, Priya m’attendait devant le hall de l’hôtel.
Je tirais ma valise derrière moi, tête baissée comme un fugitif.
Il était 2 h 17 du matin.
Une légère bruine tombait sur Delhi .
Je me suis caché chez Priya.
J’ai éteint mon téléphone.
Trente appels manqués de ma mère. D’innombrables appels de mes beaux-parents. De Raghav.
Mais j’étais terrifiée.
Je ne savais pas de quoi j’avais peur : de Raghav… ou de toute sa famille.
Le lendemain matin, alors que Priya était au travail, j’ai enfin rallumé mon téléphone.
Des centaines de messages ont afflué – des réprimandes, des supplications, des menaces.
Mais l’un d’eux s’est démarqué.
Un message d’un numéro inconnu :
« Mon père est un homme bon. Mais il ne pourra pas te sauver. Si tu reviens, tu découvriras la vérité, ou tu disparaîtras à jamais. »
Cette nuit-là, M. Mehta m’a envoyé un message direct :
« Si tu es encore à Delhi, viens me voir. Une seule fois. 20 h,Café Impérial, deuxième étage. Je te raconterai tout. »
Je devais y aller.
Le café était vieux, niché dans une ruelle tranquille du Vieux Delhi .
J’ai gravi l’escalier en bois. Il était déjà là, à m’attendre, les yeux fatigués.
Il parlait vite, à voix basse :
« Tu sais que Raghav est notre fils unique. Mais sais-tu comment sa première femme est morte ? »
Je me suis figé.
« Il… il était marié avant ? »
Il hocha la tête.
Personne ne te l’a dit. Elle est morte deux mois après le mariage.Elle est tombée dans l’escalier, dit-on. Mais tout le monde ici sait… ce n’était pas un accident.Je n’ai jamais osé rien dire. Mais je te le dis maintenant, parce que tu es le prochain .
Mon sang s’est glacé.
Puis il a sorti une clé USB.
« Prends ça. Il y a un enregistrement et quelques documents. Vérifie par toi-même.Mais ne le dis à personne. »
« Pourquoi ne pas porter l’affaire à la police ? » ai-je demandé.
Il émit un rire amer.
« Parce que même la police ne touchera pas à cette famille. »
De retour à l’appartement de Priya, j’ai ouvert la clé USB.
Il y avait plusieurs fichiers :
Un enregistrement audio de 8 minutes.
Copies numérisées de documents médicaux.
Un rapport manuscrit partiellement expurgé.
J’ai d’abord joué l’audio.
Une voix de femme — claire, tremblante de peur :
Je ne peux pas rester ici. Depuis le mariage, Raghav ne me laisse pas sortir.Il change les serrures toutes les semaines.Sa mère dit que je dois donner naissance à un garçon, sinon on prendra soin de moi, comme les autres.Je ne sais même pas ce que j’ai fait de mal…
C’était la voix de Neha , l’ancienne épouse de Raghav. Son nom apparaissait dans certains documents.
L’enregistrement a été daté de deux jours avant sa mort.
Le rapport écrit était rédigé par M. Mehta lui-même, décrivant des années de comportement étrange, d’obsessions familiales et d’une sombre histoire familiale :
Une lignée d’instabilité psychologique.
Un arrière-grand-père qui a assassiné sa femme, persuadé que « le sang d’une vierge préserve la fortune familiale ».
Une belle-mère obsédée par l’astrologie et les rituels, qui croyait qu’une belle-fille devait donner naissance à un héritier mâle dans la première année, sous peine d’être « éliminée ».
Neha était décédée trois mois après son mariage, suite à une chute.
Une autre ex-femme, dont l’identité n’a pas été révélée, se serait suicidée.
Tout avait été balayé sous le tapis.
Je me sentais nauséeuse.
Raghav, l’homme qui m’avait embrassé sur le front la veille,
était au centre de quelque chose d’horrible.
Je voulais courir. Mais Priya m’en a empêchée :
« Tu ne peux pas disparaître comme ça. Ils le sauront.Il nous faut un plan. Je t’aiderai. »
Avec l’aide de Priya et d’un ami journaliste, j’ai compilé les documents, les ai soumis anonymement aux autorités et contacté un avocat.
Trois jours plus tard, une enquête officielle était ouverte.
L’affaire n’a pas fait la une des journaux, mais elle était suffisamment sérieuse.
La famille de Raghav a été convoquée.
Et pour la première fois, M. Mehta a accepté de témoigner.
Quelques semaines plus tard, j’ai officiellement demandé le divorce.
Raghav n’a pas réagi comme je l’espérais.
Il m’a juste regardée fixement et m’a dit :
« Alors tu pars aussi. Comme les autres. »
J’ai frissonné.
Il n’y avait aucune trace de regret dans ses yeux.
Un mois plus tard, l’enquête était discrètement close.
Sa famille a usé d’argent et d’influence pour faire taire la presse,
mais la communauté juridique n’a pas été si facile à réprimer.
Je ne sais pas ce qui va arriver à Raghav.
Je m’en fiche.
J’ai quitté Delhi pour m’installer à Mumbai .
J’ai recommencé à zéro.
Mes parents étaient dévastés, mais ils m’ont soutenu.
Je ne fais plus facilement confiance.
Mais je sais une chose : j’ai survécu.
Quelque temps plus tard, j’ai reçu une lettre manuscrite. Sans nom. Juste un message :
« Tu as bien fait.Merci de m’avoir donné le courage.» — Ton beau-père.
J’ai fondu en larmes.
Il y a des choses que vous n’imaginez pas pouvoir arriver, jusqu’à ce qu’elles vous arrivent.
Je ne suis plus l’Anjali qui croyait à l’amour des contes de fées.
Mais je crois une chose :
Aucune vérité n’est plus effrayante que de vivre un mensonge.
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