Rejoice n’avait que huit ans lorsque sa vie a changé pour toujours.
Sa mère est morte en donnant naissance à son petit frère, et son père, un maçon surmené, ne pouvait s’occuper à la fois d’un garçon et d’une fille. Il a donc pris une décision déchirante : il a emmené le bébé avec lui en ville et a confié Rejoice à la sœur aînée de sa défunte épouse.
« Ce ne sera que pour un temps », dit-il en lui prenant la petite main. « Tu resteras avec la sœur de ta mère. Elle te traitera comme sa fille. »
Mais à partir du moment où Rejoice a mis les pieds dans cette maison d’Aba, sa vie s’est transformée en cauchemar.
Tante Monica était une femme amère. Son mari l’avait quittée pour une femme plus jeune, et elle portait cette colère en elle au quotidien. Ses deux fils, Justin et Terry, vivaient confortablement : école privée, pain frais, vêtements propres. Mais Rejoice dormait sur une natte près du poêle, portait des vêtements usés et déchirés, et ne mangeait qu’après que tout le monde ait fini.
« Tu te prends pour une princesse ? » lui cria Monica en lui jetant de l’eau savonneuse dessus. « Tu viens chez moi pour te comporter comme une dame ? »
Rejoice lavait la vaisselle, portait l’eau, cuisinait, récurait les toilettes… et pourtant, elle recevait encore des gifles presque tous les jours. Mais elle ne se plaignait jamais. La nuit, elle restait éveillée, chuchotant à sa mère décédée.
« Maman, tu me manques. Pourquoi m’as-tu quitté ? »
À l’école, elle était calme mais intelligente. Son institutrice, Mme Grace, lui disait souvent : « Tu as un don, réjouis-toi. Ne laisse personne te rabaisser. »
Mais Rejoice avait du mal à y croire. Son dos était marqué par les cicatrices des coups de fouet. Ses bras par les brûlures. Ses joues par les lourdes bagues de tante Monica.
Un samedi matin, tout a changé.
Rejoice préparait du riz et oublia de vérifier la marmite car elle balayait la cour. À son retour, le riz commençait déjà à brûler.
Quand Monica entra dans la cuisine et vit la marmite, ses yeux brillèrent de fureur.
« Espèce de petite inutile ! Tu sais combien coûte le riz au marché ? »
« Tante, je suis désolée… Je ne voulais pas, je balayais… »
Avant qu’elle puisse terminer, Monica a pris une bouilloire d’eau bouillante et, sans hésitation, l’a versée directement sur le visage de Rejoice.
Le cri que la petite fille a poussé n’était pas seulement un cri de douleur, c’était le cri d’une innocence brisée.
« Mon visage ! Maman ! Maman ! » hurla-t-elle en griffant l’air et en roulant par terre. Ses cousins, Justin et Terry, restèrent figés d’horreur.
« Maintenant, tu vas apprendre ! Petite idiote ! » cria Monica en laissant tomber la théière comme si de rien n’était.
Les voisins se sont précipités sur les lieux en entendant les cris. Quelqu’un a appelé un homme nommé Kevin, qui a emmené Rejoice à la clinique la plus proche. Les infirmières ont été horrifiées de la voir.
« Qui a fait ça ? Ce n’est pas un accident, c’est de l’eau bouillie ! C’est de la cruauté ! »
Son visage était couvert d’ampoules et gonflé. Son œil gauche était complètement fermé. Sa peau pelait. Pendant des jours, il n’a pu ni manger ni parler correctement. Il était surpris par des bruits forts, même pendant son sommeil.
La police a été appelée. Mais Monica, une femme respectée et influente au sein de l’Église, a prétendu qu’il s’agissait d’un accident.
« Elle jouait dans la cuisine. Elle s’est tout renversé dessus. Dieu sait que j’adore cette fille. »
Personne ne le croyait. Mais sans preuve, l’affaire n’a pas avancé.
Rejoice cessa de parler pendant des semaines. Après sa sortie, elle continua d’éviter le regard de tous. Monica, incapable de gérer la culpabilité – et le rappel constant de ce qu’elle avait fait – renvoya Rejoice au village chez sa grand-mère.
Son corps portait désormais des cicatrices visibles, mais les plus profondes – les internes – étaient beaucoup plus difficiles à voir.
Cette nuit-là, assise derrière le poêle de sa grand-mère et regardant les étoiles, Rejoice murmura :
« Mon Dieu… pourquoi les méchants gagnent-ils ? Pourquoi l’as-tu laissé me faire ça ? »
Et puis il ajouta, à peine audible, comme s’il s’agissait d’un serment :
« Un jour, je ne serai plus pauvre. Je ne mendierai plus jamais de nourriture. Je n’habiterai plus jamais chez quelqu’un. »
La première fois que Rejoice aperçut son reflet après les brûlures, elle se reconnut à peine. Sa peau, autrefois lisse, était maintenant tordue et craquelée. Son œil gauche tomba. Sa joue était comme de l’argile durcie. Elle toucha lentement son visage et murmura :
« C’est moi ? »
Il n’y a eu aucune réponse.
Mais la jeune fille debout devant ce miroir se lèverait, marquée, mais pas vaincue.
ÉPISODE 2 : La fille que le monde a rejetée
Rejoice n’avait que neuf ans lorsqu’elle a appris que la vie était injuste. La brûlure lui avait volé son visage, mais pas son âme. Et même si chaque fois qu’elle se regardait dans le miroir, la douleur lui semblait insupportable, une petite étincelle vivait encore en elle : l’espoir.
Pendant des mois, elle vécut silencieusement dans la maison de sa grand-mère. Cette femme était pauvre, mais bienveillante. Elle préparait des infusions de feuilles de neem pour apaiser sa peau et lui chantait de vieilles chansons tous les soirs, sans savoir si sa petite-fille dormait ou pleurait dans le noir.
« Tout ira bien, ma fille », dit-il en lui caressant la tête. « Dieu n’abandonne pas les justes. Il te voit. »
Mais Rejoice ne faisait plus confiance à un Dieu qui semblait sourd à ses supplications.
Les habitants la regardaient avec pitié ou horreur. Les enfants la fuyaient comme si elle était une créature maudite. À l’école, certains murmuraient que son visage était une punition divine. D’autres ne supportaient tout simplement pas de la regarder. Bientôt, elle cessa d’y aller.
Un jour, alors qu’il se dirigeait vers le puits, il entendit une femme murmurer :
—Regarde-la… la fille brûlée. Qui va épouser une chose pareille ?
Rejoice serra la corde du seau dans ses mains et continua de marcher. Elle ne versa pas une larme. Pas une de plus.
Le salut est venu sous la forme de livres poussiéreux.
Sa grand-mère, qui avait été enseignante avant de devenir veuve, conservait une petite boîte de vieux textes. « Ils sont à toi, si tu promets de ne pas abandonner », lui dit-elle un jour en dépoussiérant un roman.
La joie les dévorait d’une faim affamée. Elle apprit à écrire de la poésie, à lire à voix haute devant le miroir, à rêver d’un monde plus vaste que celui qui lui avait été donné. Le soir, elle lisait à sa grand-mère à la faible lueur d’une bougie.
À douze ans, elle retourna à l’école, la tête haute et le visage couvert d’un mouchoir. Lorsque l’institutrice la vit entrer, elle ne put s’empêcher de sourire tendrement.
—Bienvenue, Réjouis-toi. Ta place était toujours là.
Les premiers jours n’ont pas été faciles. Certains camarades riaient, d’autres murmuraient des choses cruelles. Mais il y avait une fille nommée Zina qui s’asseyait à côté de lui sans dire un mot. Avec le temps, ils sont devenus inséparables.
Un après-midi après l’école, Zina lui a demandé :
-Ça fait mal ?
Rejoice resta silencieuse un instant, puis répondit :
—Seulement quand les gens me regardent comme si j’étais un monstre.
Zina lui serra fort la main.
—Tu n’es pas un monstre. Tu es un guerrier.
À seize ans, Rejoice gagna une bourse pour un concours scientifique régional. C’était la première fois qu’elle quittait la ville depuis l’accident. En ville, personne ne connaissait son histoire, et même si certains la regardaient encore avec curiosité, il n’y avait ni haine, ni gifles, ni ennuis. Que des possibilités.
Il revient au village avec une médaille de bronze et une lettre : une association à but non lucratif souhaite financer ses études jusqu’à l’université.
Sa grand-mère pleurait de joie.
Mais tout le monde n’était pas content.
Un après-midi, quelqu’un a frappé à la porte de la cabane de sa grand-mère.
C’était tante Monica.
Elle était habillée avec élégance, comme toujours. Son maquillage était impeccable, son expression imperturbable.
« Je suis venue te prendre avec moi », dit-elle. « Je suis ta tutrice légale. Et si tu veux étudier en ville, tu dois le faire sous mon toit. »
Rejoice se figea. Sa grand-mère pinça les lèvres.
—Après ce que tu as fait ? Tu n’as aucune honte !
« Il n’y a aucune preuve de quoi que ce soit. Et c’était il y a des années. J’ai… j’ai fait des erreurs, mais je veux me racheter », répondit Monica d’une voix tendue.
Rejoice la regarda avec un mélange de peur et de fureur, mais aussi avec une autre force : le contrôle.
Elle n’était plus la petite fille sanglotant dans la cuisine. C’était une jeune femme avec des cicatrices, certes… mais aussi avec un but.
« J’irai avec toi », dit-il lentement, « mais pas parce que j’ai confiance en toi. J’irai parce qu’un jour… tu me regarderas dans les yeux et regretteras de m’avoir touché. »
Monica déglutit.
Aujourd’hui, des années plus tard, Rejoice a vingt-deux ans.
Elle est titulaire d’un doctorat en biotechnologie. Elle travaille dans un hôpital pour enfants où les enfants brûlés trouvent du réconfort dans sa voix douce et son sourire en coin. Son foulard ne cache plus rien. Son visage, bien que marqué, rayonne d’une dignité implacable.
Et Monica…
Monica est alitée, paralysée par un accident vasculaire cérébral.
Il ne parle pas. Il ne marche pas. Il fixe simplement le plafond, silencieux.
Et qui le nourrit ? Qui nettoie son corps et lui donne ses médicaments ?
Réjouir.
Chaque cuillerée que vous lui donnez, chaque pilule, chaque regard… est une leçon.
« La vie te donne ce que tu sèmes, tante », murmure-t-il. « Mais moi… j’ai semé de l’amour, même quand tu ne m’as fait que souffrir. »
ÉPISODE 3 : Le pardon que personne n’a compris
L’horloge dans le hall indiquait 6 heures du matin. Rejoice était déjà réveillée.
Chaque journée commençait de la même façon : elle faisait bouillir de l’eau, préparait des flocons d’avoine et pilait les pilules de sa tante Monica dans un mortier. Tout devait être prêt avant l’arrivée de l’infirmière de l’hôpital. Mais Rejoice n’était pas infirmière à ce moment-là. Elle était la nièce que la société avait confiée à sa tante, même si celle-ci avait ruiné son enfance.
Elle entra dans la pièce avec le plateau. Monica resta immobile. Ses yeux, seuls survivants de son corps paralysé, la suivaient lentement. Rejoice plaça la cuillère près de sa bouche et parla de cette voix sereine que personne ne pouvait imiter.
—Bonjour, tante. Aujourd’hui, on mange des flocons d’avoine à la banane. Tu te souviens, avant, tu ne me laissais pas toucher aux fruits parce que c’était juste pour Justin ?
Monica ne répondit pas, comme d’habitude. Mais parfois, Rejoice aurait pu jurer avoir vu une larme couler sur sa joue.
À l’hôpital, Rejoice était différente. Elle portait une blouse blanche et un sourire qui faisait du bien même aux enfants les plus blessés. Un garçon de cinq ans, brûlé aux deux mains, lui demanda un jour :
—Docteur, vous avez été brûlé aussi ?
Rejoice hocha la tête et s’accroupit à son niveau.
—Oui. Ça m’a fait très mal. Mais ça m’a aussi rendu plus fort.
Le garçon la regarda avec de grands yeux admiratifs.
—Alors… je vais être fort aussi ?
—Plus que moi, gamin. Plus que moi.
Un dimanche après-midi, alors qu’elle triait des papiers pour un projet de recherche sur la régénération tissulaire, Rejoice trouva une vieille boîte dans un coin du placard. Elle appartenait à sa grand-mère, décédée deux ans plus tôt. À l’intérieur se trouvaient des lettres, des photos, une Bible usée… et un petit mot écrit d’une écriture tremblante :
« Ma fille, réjouis-toi. Si jamais le chagrin t’accable, ne rends pas le mal pour le mal. Dieu ne t’a pas demandé justice. Il t’a demandé un but. »
Rejoice ferma les yeux. Elle se souvint des nuits sur la natte, des soupes froides, des larmes silencieuses… et de sa promesse : « Je ne vivrai plus jamais chez personne. »
Elle avait réussi. Mais quelque chose en elle était encore brisé. Non pas à cause des cicatrices. Mais parce qu’au fond d’elle, une partie d’elle espérait encore quelque chose que Monica ne dirait jamais : « Pardonne-moi. »
Une semaine plus tard, Rejoice fut appelée d’urgence à l’hôpital. Monica avait subi un deuxième AVC. Elle ne pouvait même plus bouger les yeux. Elle respirait à peine.
Les médecins ont été clairs : « Il se peut qu’il ne passe pas la nuit. »
Rejoice s’assit près du lit. Elle prit la main molle de sa tante et parla une dernière fois.
—Tu as pris mon enfance. Tu as pris mon visage. Mais tu n’as pas pris mon âme. Chaque jour où je t’ai nourri était un acte de guerre contre la haine. Et j’ai gagné.
Des larmes coulaient maintenant sur son visage. Sa voix tremblait, non pas de peur, mais de soulagement.
—Et pour ça… même si personne ne le comprend… je te pardonne.
Un long bip interrompit le silence.
Monica était morte.
Les funérailles furent discrètes. Personne ne pleura beaucoup. Certains vinrent par politesse, d’autres par habitude. Rejoice, vêtue de blanc, resta debout tout le temps. Certains murmurèrent entre eux :
« Pourquoi fais-tu tout pour cette femme ?
» « Je ne pourrais pas.
» « Elle doit être folle. »
Mais Rejoice n’écoutait rien de tout cela.
Il avait enterré sa tante. Mais plus que cela, il avait enterré son ressentiment.
Aujourd’hui, à vingt-cinq ans, Rejoice dirige un centre d’accueil pour les victimes de maltraitance infantile. Elle l’a baptisé « La Maison des Étoiles », comme les étoiles qu’elle contemplait enfant, pleurant derrière le poêle de sa grand-mère.
Chaque enfant qui franchit cette porte reçoit non seulement des soins médicaux, mais aussi quelque chose qui lui a été refusé pendant des années : de la tendresse.
« Vous n’êtes pas ce qu’ils ont fait de vous. Vous êtes ce que vous choisissez d’être », leur dit-il.
Et quand quelqu’un lui demande à propos de son visage, elle sourit simplement.
—Ces marques ne sont pas ma honte. Elles sont mon histoire.
ÉPISODE 4 : Quand les cicatrices parlent
Le soleil couchant se couchait doucement sur les toits d’Aba. C’était une journée ordinaire pour la plupart. Mais pour Rejoice, c’était le début d’une nouvelle vie.
Pour la première fois depuis de nombreuses années, je retournais à la maison où tout avait commencé.
Oui. La maison de tante Monica.
La propriété était abandonnée depuis la mort de Monica. Justin était parti à l’étranger sans un regard en arrière, et Terry vivait désormais à Lagos. Personne ne réclamait la maison. Personne ne voulait même y toucher.
Mais Rejoice le fait.
Les clés encore rouillées, elle ouvrit le portail qui l’avait tant effrayée enfant. Le grincement métallique résonna comme un vieux fantôme qui se réveille.
Il traversa lentement la cour. Tout était couvert de mauvaises herbes et de poussière. Une odeur d’humidité, mêlée de souvenirs, le frappa à la poitrine.
La cuisine.
Elle resta devant cette porte pendant plusieurs minutes. Ce coin où son visage avait changé à jamais… n’était plus qu’un espace vide, avec une casserole oubliée encore sur le feu.
Il ferma les yeux.
Il entendit l’écho des cris, des insultes, de la douleur. Mais il se souvint aussi de la petite fille qui, malgré son traumatisme, continuait de respirer. Et il décida de commettre l’impensable.
Deux mois plus tard, l’ancienne maison de tante Monica n’était plus la même.
Là où il y avait eu des cris, il y avait maintenant des rires. Là où il y avait eu de la peur, il y avait maintenant du jeu.
Rejoice l’a transformé en refuge pour filles maltraitées.
Il l’a appelé « La Maison de l’Espoir ».
Le premier jour de l’ouverture, seules trois filles arrivèrent. L’une d’elles, Blessing, avait une blessure au dos encore suintante. Une autre, Amaka, n’avait pas prononcé un mot depuis deux semaines. Et la troisième, Kemi, avait un regard si vide que c’en était glaçant.
Rejoice les a accueillis avec un sourire.
—Bienvenue à la maison. Ici, personne ne vous criera dessus. Personne ne vous frappera. Et personne n’éteindra votre lumière.
Les filles ne répondirent pas. Mais la nuit, Kemi s’approcha d’elle et lui toucha doucement le visage.
—Tu étais comme nous aussi ?
Rejoice hocha la tête, retenant ses larmes.
—Oui. Et je le suis toujours.
Au fil du temps, le refuge s’est agrandi. Des bénévoles sont arrivés, des psychologues, des donateurs. Rejoice a commencé à être invitée à des conférences et à des émissions de télévision pour raconter son histoire.
Un après-midi, lors d’une conférence universitaire, une jeune femme dans l’auditoire a levé la main et a demandé :
—Pardonneriez-vous à quelqu’un qui a détruit votre vie ?
Il y eut un long silence.
Alors Réjouis-toi répondit d’une voix ferme :
—Pardonner ne signifie pas oublier. C’est choisir de ne pas laisser le passé contrôler son avenir. Ma tante m’a fait du mal, oui. Mais si je ne lui pardonnais pas, je serais toujours son prisonnier… même après sa mort.
Le silence se fit dans la salle. Certains applaudirent. D’autres pleurèrent.
Et dans un coin, une silhouette l’observait avec des yeux brillants : Zina , l’amie qui ne l’a jamais abandonnée.
Un jour, alors qu’elle se promenait au marché, une femme âgée s’est approchée d’elle. Elle portait un voile et marchait avec difficulté.
—Êtes-vous… Réjouissez-vous ?
Elle hocha la tête, ne la reconnaissant pas.
La femme retira lentement son voile.
Elle était la mère de Monica.
« Je… je savais ce que ma fille t’a fait. Je savais tout. Et je n’ai jamais rien fait. » Sa voix tremblait. « J’ai toujours pensé que c’était une affaire de famille. Mais maintenant je vois… que mon silence était de la lâcheté. »
Rejoice ne dit rien.
La femme s’agenouilla devant elle, au milieu du marché.
—Pardonne-moi, ma fille. De ne pas t’avoir défendue. De t’avoir laissée grandir dans l’ombre.
Les gens regardaient. Ils murmuraient.
Mais Réjouis-toi la souleva doucement.
— Tu n’as pas besoin de t’agenouiller. La blessure est déjà cicatrisée. Et si jamais elle saigne à nouveau… j’ai les mains propres pour la soigner.
Cette nuit-là, de retour au refuge, Rejoice s’est assise avec les filles dans la cour, sous les étoiles.
« Sais-tu ce que ma grand-mère me disait ? » demanda-t-il. « Quand le monde te brise, ce n’est pas pour te détruire. C’est pour te montrer à quel point tu peux te reconstruire. »
Blessing, qui au début ne pouvait même pas dormir sans pleurer, posa sa tête sur son épaule.
—Alors… pouvons-nous guérir ?
« Plus que guérir », répondit Rejoice. « Ils vont briller. »
ÉPISODE 5 : Lumière dans les ténèbres
La « Maison de l’espoir » était devenue bien plus qu’un refuge pour les filles blessées ; c’était un symbole de résilience, de guérison et d’avenir.
Rejoice traversa les pièces, observant les rires briser le silence qui régnait dans la maison depuis des années. Bénédiction aida à préparer le dîner, Amaka dessina pour la première fois depuis des semaines et Kemi chanta une chanson qu’elle avait composée.
Un léger bruit de pas la tira de ses pensées. C’était Zina, l’amie fidèle qui avait toujours été à ses côtés.
« Tu veux venir avec moi ? » demanda Zina. « Il y a quelque chose que je veux te montrer. »
Rejoice hocha la tête et suivit son amie jusqu’à la place de la ville, où un groupe de personnes s’était rassemblé autour d’une petite scène de fortune.
Un homme âgé au regard profond tenait un micro. C’était le maire de la ville, et juste derrière lui se dressait une immense banderole sur laquelle était écrit : « Réjouissez-vous de la reconnaissance : un exemple de courage et d’espoir. »
Le cœur de Rejoice battait fort lorsqu’elle entendit le maire parler :
—Aujourd’hui, nous rendons hommage à une femme qui, malgré l’adversité la plus cruelle, a transformé sa douleur en lumière pour toute notre communauté.
Les applaudissements étaient assourdissants.
Rejoice est montée sur scène, ses cicatrices illuminées par les lumières, sa voix ferme et claire :
—Ce n’était pas facile d’arriver ici. Il y a eu des moments où j’ai cru que les ténèbres me consumeraient. Mais chaque jour, j’ai choisi de me battre. J’ai choisi d’aimer même quand j’étais blessée. Cette reconnaissance n’est pas seulement la mienne ; elle est pour toutes les filles qui cherchent encore un refuge. Pour toutes celles qui ont besoin de savoir qu’elles peuvent briller.
Alors qu’il descendait de scène, une jeune femme s’est approchée de lui timidement.
—Dr. Réjouissez-vous, merci de nous avoir appris que la beauté est dans l’âme.
Rejoice sourit, se souvenant de son propre reflet lorsqu’elle était enfant et de la façon dont ce visage marqué était désormais l’histoire de sa force.
Cette nuit-là, au refuge, pendant que les filles dormaient, Rejoice sortit une vieille boîte de sous le lit. À l’intérieur, elle rangea toutes les lettres et photos qui l’accompagnaient depuis son enfance.
Il a écrit dans un cahier :
« Aujourd’hui, j’ai appris que les cicatrices ne définissent pas qui je suis, mais plutôt la façon dont je me réveille chaque jour. Et même si la vie m’a brûlé, je choisis de guérir et d’aider les autres à guérir. »
Elle s’est allongée, fatiguée mais en paix.
Parce que je savais que le vrai chemin ne faisait que commencer.
ÉPISODE 6 : Le passé qui n’est pas oublié
Bien que la vie à la « Maison de l’Espoir » se poursuive avec joie et détermination, les fantômes du passé continuent de visiter Rejoice lors des nuits silencieuses.
Un après-midi, alors qu’elle examinait des documents pour une nouvelle campagne d’aide, elle reçut un appel inattendu. À l’autre bout du fil, une voix familière, mais tremblante.
—Réjouissez-vous… c’est Justin.
Son cœur a raté un battement.
Justin, son cousin qui était parti sans laisser de trace il y a des années, voulait maintenant la voir.
« Pourquoi m’appelles-tu ? » demanda-t-elle en retenant son émotion.
—J’ai besoin de te parler. Il y a des choses que je n’ai jamais dites et… je veux essayer de me racheter.
Elle a décidé de le rencontrer dans un café en ville.
Lorsqu’il est apparu, l’homme avait l’air fatigué, avec des rides prématurées et des yeux remplis de culpabilité.
« Je sais que je n’en ai pas le droit », commença-t-il. « Quand ma mère t’a fait du mal, je me suis caché. J’avais peur et je n’ai rien fait pour te protéger. »
Rejoice le regarda sans rancune.
—Je n’étais pas forte non plus. Mais j’ai survécu. Et maintenant, j’aide d’autres filles à survivre.
Justin hocha la tête.
—Je veux aider. Je veux faire partie de la « Maison de l’espoir ».
Petit à petit, Justin a commencé à travailler avec Rejoice. Il a réparé la maison, organisé des événements et a progressivement gagné la confiance des filles.
Mais tout n’a pas été facile.
Une nuit, après une dispute entre lui et Terry, son frère, de vieilles blessures familiales se sont rouvertes.
« Pourquoi la soutiens-tu ? » lui cria Terry. « Elle n’a jamais fait partie de la famille ! »
Justin est resté calme.
—Parce qu’elle est la famille que j’ai choisie maintenant. Et parce que je crois en sa force.
Lors d’une réunion de bénévoles, Rejoice s’est adressé au groupe :
—Pardonner ne signifie pas oublier ni laisser les blessures se reproduire. C’est choisir de guérir et de reconstruire. Justin est là parce qu’il a décidé de faire partie de ce voyage. Nous pouvons tous changer.
Cette nuit-là, alors qu’il fermait les portes de la maison, il leva les yeux vers le ciel étoilé et murmura :
—Merci, maman, de me donner la force de continuer. Même si le chemin est sombre, la lumière finit toujours par trouver son chemin.
ÉPISODE 7 : L’éveil de l’espoir
La « Maison de l’Espoir » grouillait d’activité. Chaque recoin vibrait de rires, de musique et de nouvelles histoires de réussite. Rejoice avait réussi à transformer cet espace sombre en un phare pour ceux qui cherchaient la lumière.
Un matin, alors qu’elle organisait une réunion avec les bénévoles, elle a reçu une lettre inattendue d’une organisation internationale reconnaissant son travail et offrant un soutien financier pour agrandir le refuge.
La nouvelle se répandit rapidement. Pour Rejoice, c’était un signe clair que sa mission prenait de l’ampleur, que les blessures qu’elle portait n’étaient plus une limite, mais un pont.
Cependant, tout n’était pas parfait. Certains membres de la communauté la considéraient encore avec suspicion, incapables de surmonter les préjugés et la stigmatisation dont elle avait été victime toute sa vie.
Un soir, en rentrant au refuge, il a trouvé un graffiti sur le mur : « Monstre. Tu ne mérites pas d’aide. »
Rejoice ressentit la douleur familière, mais cette fois, elle ne la laissa pas l’atteindre.
Le lendemain, elle a rassemblé les filles et les bénévoles.
« Ce n’est pas seulement une attaque contre moi », a-t-il déclaré fermement. « Cela nous rappelle qu’il reste encore beaucoup à faire. Mais chaque fois qu’ils tentent de nous éteindre, nous attisons une flamme plus forte. »
Blessing leva la main et dit :
—Docteur Réjouissez-vous, je veux aussi aider. Je veux que toutes les filles sachent qu’elles peuvent être fortes, quoi qu’on leur dise.
Rejoice la serra dans ses bras.
— C’est vrai, Blessing. Ensemble, nous sommes invincibles.
Avec l’aide de l’organisation internationale, la Maison de l’Espoir a ouvert une nouvelle aile dédiée à la réhabilitation émotionnelle et à l’éducation des victimes d’abus dans toute la région.
Rejoice était heureuse, mais elle savait que son plus grand triomphe n’était ni la construction ni le financement. C’était de voir chaque fille s’élever, guérir et briller de sa propre lumière.
Un après-midi, alors qu’il écrivait dans son journal, il trouva une phrase qui résumait tout :
« Les cicatrices racontent des histoires. Les nôtres parlent de combat, de résilience et, surtout, d’espoir. »
Et cet espoir, maintenant, était plus fort que jamais.
ÉPISODE 8 : Renaissance et héritage
Le soleil se levait timidement sur Aba tandis que Rejoice parcourait les couloirs de la « Maison de l’Espoir » agrandie. Désormais, le refuge hébergeait non seulement des filles, mais proposait également des ateliers, un soutien psychologique et un programme de réinsertion scolaire à des centaines de victimes de maltraitance dans toute la région.
Chaque pas qu’il faisait lui rappelait tout ce qu’il avait surmonté. Son visage brûlé n’était plus un symbole de douleur, mais de victoire.
Ce matin-là, une cérémonie spéciale a réuni la communauté, les bénévoles et les autorités locales pour inaugurer officiellement la nouvelle aile.
Le maire a pris le micro et a déclaré fièrement :
—Rejoice a non seulement guéri son âme, mais a transformé la vie de centaines de personnes. C’est un hommage à son courage, à sa résilience et à son amour indéfectible.
Rejoice monta sur scène et, les larmes aux yeux, dit :
—Quand j’étais enfant, la vie m’a porté des coups cruels. J’ai perdu mon visage, mon enfance, ma confiance en moi. Mais ici, dans cette maison, j’ai trouvé une famille, une mission, un but. Chaque fille qui franchit ces portes m’apprend que la douleur n’est pas la fin, mais le début d’une histoire d’espoir.
Quand il eut fini, il descendit et fit le tour pour voir les filles jouer dans le jardin, certaines souriant maintenant, d’autres avec des larmes séchées sur leurs visages, toutes pleines de vie.
Épilogue : L’héritage de Rejoice
Des années plus tard, l’histoire de Rejoice est devenue une source d’inspiration pour tout un pays. Des livres et des documentaires ont été publiés, et des programmes similaires ont été mis en place dans d’autres régions.
Elle-même a parcouru le monde pour partager son expérience, démontrant que la dignité humaine ne réside pas dans l’apparence, mais dans la force de l’esprit.
Rejoice n’a jamais oublié ses racines ni ceux qui l’ont aidée tout au long de son parcours. Elle a gardé vivant le souvenir de sa grand-mère, Zina, Justin et de toutes les filles qui ont trouvé une raison de persévérer dans l’obscurité.
Son visage balafré racontait l’histoire d’une fille brûlée, certes, mais aussi celle d’une femme qui, à chaque acte d’amour, reconstruisait son monde.
Et ainsi, dans chaque coin où une voix douce commence à se faire entendre, dans chaque cœur qui refuse d’abandonner, vit le véritable héritage de Rejoice : l’espérance née du feu.
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